Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Пишет  Makha:

Подкидыш...

Внезапный позитив!

URL записи

URL записи

Не жалей, уходи (Джем)

читать дальшеТы не мечтай о том, что было
Упрячь в карман свой черный день
А ту, которая забыла
Усталость глаз укроет в тень

Ты не ищи последней строчки
Печаль не стоит и гроша
А то, что ты дошел до точки
Сумеет спеть твоя душа

Пр.
Не жалей, уходи
Оставляя свой рай
Допивай и прости
А в финале... прощай

Не догоняй последний градус
Где мир, помноженный на ноль
Дожди пройдут, а я останусь
Совсем другим с совсем другой

Ласкают пальцы торопливо
Холодных окон миражи
Забудь про все, засни красиво
Ведь это жизнь, чужая жизнь

Пр.

Ты уходи последней песней
Ласкают пальцы звездный луч
Тебя любила неизвестность
И небо с проблесками туч

Ты не зови, поставим точку
На дне осколки суеты
Она ушла, еще глоточек
И мертвый я, и пьяный ты...

Пр.


Стакан текилы (Джем)

Стакан текилы
Соль застывает на губах
Убить красиво
И этот день, и этот страх
Немного позже контракт напомнит о себе
Не так уж сложно чужим побыть наедине...
С самим собой...

Играй, скрипач
Я слишком пьян
Твоих удач
Хмельной дурман
Сорвется сердце на беду...
И я уйду...

Последний вечер
Прольется счастье, как вино
Чужие плечи
Я обнимаю - все равно
Кабак не лечит, табачный дым закрыл глаза
Погаснут свечи
А я опять не досказал...
С самим собой...

Играй, скрипач
Последний раз
И горький смех усталых фраз
Сорвется сердце в темноту...
И я уйду...

Печаль с усмешкой
Откроет утром новый лист
И я поспешно
Одену маску, я артист
И даже вечность
На струны ляжет у меня
И так беспечно
Сойду в огонь чужого дня...
С самим собой...

Играй, скрипач
Дуэт на час
Не обмануть
В который раз
Ты вырвешь сердце на бегу...
И я уйду...

Ненадежный способ (Джем)

В четырех стенах я сошел с ума
Это сладкая боль проколола мне грудь
Я придумал жизнь, но пришла весна
И надежда на смерть указала мне путь

Пр.
Ненадежный способ
Остаться собой
Ненадежный метод
Уйти по воде
Закрывает глаза безнадежный покой
Я ловлю отраженье в безумной звезде

В переулке лиц я услышал смех
Это старый мир распустился в сон
Я устал быть бойцовой ареной для всех
Я устроил ночь без твоих окон

Пр.

И разрезав жизнь, как листок огня
Я не стал согласен со всем подряд
Я устал искать доброго меня
Я вложил себя в странный звукоряд

Пр.

Но бросая в ночь тишину шагов
Выхожу на выстрел безумных слов
Позади меня тихо ждет любовь
Нам дадут понять приговор богов

Пр.

Я не стал убийцей, палач молчит
Значит, ваша жизнь не дороже дня
И огрызки старых слепых молитв
Убивают вас и зовут меня...

Кофе и дождь (Джем)

читать дальшеКофе и дождь...
Вниз по ступеням
Город идет,
Плавают тени
В темном стакане вина
И беды.
Ты не запомнишь меня,
Уходи...

В Город
моих ночей,
В Город
моих дорог,
В Город
слепых огней,
В Город
реальных снов.

Крылья и ветер...
Дождь плавит стекла.
Пьяные дети
В улицах мокрых.
Тихим смешком отзовется
Печаль.
В дом ты уже не вернешься,
Прощай!

Руки и пламя
Режет на клочья.
Город за нами
Падает ночью,
Темные крылья пути...
Бой.
Время над башней летит
За тобой.

БАЛЛАДА (Сердце бьется...) (канцлер Ги)

Слетают на плечи обрывки несказанных слов
Банален и вечен, сюжет к сожаленью не нов
Так единодушно над этим смеется свет
Ты мне очень нужен, а я тебе вовсе нет.

Искусство притворства с досады постигла давно
Ведь это так просто – смеяться, когда не смешно
И вместо проклятий придумать приветствий вязь,
При виде объятий осколками слез давясь.
Сердце бьется, словно в клетке мышь,
Лезет в уши тишина.
Полночь рвется, рядом ты стоишь
Словно призрак из плохого сна.

Вот спрятаться мне бы и сердце закрыть на засов
Уставилось небо глазами испуганных сов
И времени кости я в злобе иду ломать
Я жду тебя в гости, а ты не придешь опять.

Я так лицемерна, рецепт очевидно-простой –
С той девочкой нервной, кого ты считаешь женой,
Улыбки как листья растут на моих губах,
Но все ж от убийства меня отделяет шаг.
Красным светом что-то бьет в глаза
Небо ядом пролилось
Под рассветом крови полоса…
Слава Богу, просто не сбылось.

Продолжу, прощаясь, беспочвенный наш разговор –
Не водится счастье в колючках скандалов и ссор.
В болотах истерик оно не живет совсем
Ты можешь не верить, но это известно всем.

Талантом провидца мне грустное счастье дано
Читая по лицам, я вижу дурное кино.
Истерзанна визгом и ревностью бита в кровь,
Издохнет как крыса, придуманная любовь.

****


Сердце бьется, словно в клетке мышь,
Хлещет варево из слез.
Полночь рвется, рядом ты стоишь
Подождать немного – не вопрос.




РОМАНС О ТОСКЕ (Прощайте, мой сеньор) (канцлер Ги)

Тоска сидит в углу, несчастной серой крысой
И листопадом с губ летит словесный сор.
Сгорают на полу обрывки глупых мыслей
Мой мозг устало-туп, прощайте мой сеньор.

Прощайте, мой сеньор, к моим смешным несчастьем,
Вы глухи до сих пор – ну так тому и быть.
Я покидаю двор и падаю в ненастье
Выпрашивая в дар возможность вас забыть.
Словно бешеный пес, по прямой,
Забывая дорогу домой
Я бегу, только память моя будто яблоко зреет.
Ну, давай, ну давай, ну давай,
Забывай, забывай, забывай!
Только память моя ничего забывать не умеет.

Все вроде как всегда и день глядит бесстрастно
Ему моя беда – досужий разговор
Хоть смейся хоть рыдай, хоть пей – да все напрасно
Такая ерунда, прощайте мой сеньор.

Прощайте мой сеньор, ведь тот, кого я вижу –
Не вы, а если так, мне, в общем, все равно.
Хоть смерть – не есть позор, но ею я обижен
Поверьте мой сеньор, вы умерли давно.
Словно бешеный пес, по прямой,
Забывая дорогу домой,
Я бегу позабыв про учебник житейской науки
Умирай, умирай, умирай
Для таких Бог и выдумал рай,
Только как бы нам в этом раю не подохнуть со скуки.

Я снова сам себе и друг, и враг на веки
Я равно на земле и на вершинах гор
Но хочется с небес, чтоб замолчали реки,
Мне крикнуть: "Навсегда прощайте, мой сеньор".



КАИНУ АМБЕРСКОМУ (канцлер Ги)

Синее небо в рыжей листве,
Краски ехидных глаз.
Ветер искал в старой траве
Милый, забавный рассказ.

Солнце холодную ярость несет,
Свет заплетает, давясь ноябрем.
А он так спокойно курит и ждет,
Ведь он когда-то был королем.
Янтарной осени страницы – улетевшие птицы,
Назад дороги нет, зови – не зови.
И охреневшая ворона в страхе падает с клена,
Цепляясь лапами за призрак любви.

Время работ, обычнейший день,
Под вечер – шпага, гитара, вино…
Будет девица, будет портвейн –
Все, чему ночью быть суждено.

После заученный шифр наберет
И диалоги ведет с ветерком.
Ветер смеется, помнит и ждет,
Того, кто раньше был королем.
Янтарной осени страницы – улетевшие птицы,
Назад дороги нет, зови – не зови.
И охреневшая ворона в страхе падает с клена,
Цепляясь лапами за призрак любви.

Пишет  Рыжий:

Ура!
Баннер к распространению) Вайссоманы и Шварцефилы)




Баннер сваял как мог(

[url=http://www.diary.ru/~shshshest/p150106451.htm] [img]http://static.diary.ru/userdir/1/7/4/9/174976/66761895.gif[/img][/url]

URL записи

Пишет  Аглая:

Что-то на меня мысли о музах и творчестве странно подействовали, и внезапно возникла назидательная сказка.
читать дальше
Жила-была одна девочка, которая очень хотела стать поэтом, причем гениальным. Так, чтобы потом попасть в школьные учебники и считаться олицетворением эпохи. Целыми днями она вздыхала, страдала, сочиняла какие-то строчки, но, несмотря на все мучения, поклонников у нее так и не находилось, и никто не торопился публиковать ее произведения, сколько она ни выкладывала их на разных сайтах в интернете.
- Конечно! – воскликнула как-то девочка, выбрасывая очередной исчерканный листок. – Как же я могу стать поэтом, если у меня нет Музы! Тогда как все поэты писали… О, как я хочу, чтобы у меня тоже была Муза! Я бы уж тогда определенно написала что-нибудь гениальное.
И девочка погрузилась в приятные мечты.
Тут раздался звонок в дверь, и девочка с удивлением отправилась открывать. Она же никого не ждала, да и время было позднее.
- Кто там? – осторожно спросила девочка.
- Что за идиотские вопросы? – ответил женский голос. – Разумеется, я.
- Кто – я? – продолжала выяснять девочка.
- А кого ты еще ждешь? Я – Муза. Может, ты уже откроешь? Невежливо держать меня на пороге, раз уж ты так хотела меня видеть.
Ошарашенная девочка открыла дверь, и в квартиру тут же стремительно зашла худая женщина средних лет, атлетического сложения, в очках, в поношенных джинсах и кожаной куртке.
- Э… - промямлила девочка. – Так ты и есть Муза? Я тебя как-то по-другому представляла…
- Да как ты можешь меня представить?
- Ну, одежда… хитон… сандалии…
- Хитон, сандалии? Бред какой. Март месяц, на улице снег лежит! И вообще, ты в курсе, что на дворе настало третье тысячелетие?
- Но все равно, мне казалось, что должно быть что-то более… более…
- Удобная рабочая одежда. Подходит практически на все случаи. Учитывая, сколько мне приходится мотаться по всему земному шару в поисках перспективных кадров, что может быть лучше! А тут поступила твоя заявка, ну, я сразу и прилетела. А чего время тянуть?
- Прилетела? – пролепетала девочка.
- Пегас. Слышала про такого? Животина, конечно, с норовом, но что поделать! К сожалению, без него все еще не обойтись.
- А… а где он сейчас?
- Оставила во дворе, у подъезда, - Муза пожала плечами. – Не тащить же в дом. Извини, но стебом я не занимаюсь. Не соответствует моему высокому профессиональному уровню!
Девочка попятилась в кухню и осторожно выглянула в окно. У подъезда обнаружился мотоцикл хищного вида, сверкающий различными металлическими деталями…
- Красавец, правда? – спросила Муза, прошедшая следом за девочкой. – Любит порисоваться перед смертными. А еще у него накладки в виде крыльев…
- Но это же… мотоцикл!
- Само собой. Это называется – работа под прикрытием. Да и все равно сейчас на лошадях никто не ездит.
- Хм… Но я все равно думала, что Муза… она такая…
- Какая?
- Ну, красивая… и… я думала, что моя Муза будет мужчиной…
- О, господи, - вздохнула Муза. – Куда катится этот мир? Ты разве в школе совсем классику не учила? Нас девять сестер, и никаких мужчин среди нас нет! Откуда такие безумные мысли?
- Ну… я подумала, что если поэтов прошлого вдохновляли музы… прекрасные женщины… а чтобы меня вдохновить…
- Запущенный случай, - сказала Муза, тщательно обозрев девочку с головы до пят. – Придется потрудиться. Ну, ничего, я все равно соскучилась по работе, знаешь ли!
- Да?
- Точно. Ты не поверишь, но в последнее время никто не хочет быть поэтом. До чего измельчали смертные, то ли дело в прежние времена! Гомер, Шекспир! Данте и Петрарка! Приятно вспомнить. Ну, хватит пустой болтовни. Перейдем к делу.
Муза села за стол, вытащила из внутреннего кармана куртки блокнот и авторучку и приготовилась писать.
- Так, что ты конкретно хочешь?
- Ну… - пролепетала девочка. – Хочу быть поэтом…
- Это само собой. А конкретнее?
- Ну… э… публикации… поклонники… слава…
- Это все мишура. Финтифлюшки.
- Как это?
- Ты сначала определись, каким поэтом ты хочешь быть? Романтиком? Живи на всю катушку и умри молодым? Академиком? Кропотливый труд и признание интеллектуалов посмертно? Бунтарем? Лететь навстречу буре и пасть на острые скалы?
- Я… э… ну… - бормотала девочка, вцепившись в подоконник. – Я просто хочу быть ну… просто поэтом…
- Просто поэтов не бывает, дорогая моя! Так. Я вижу, ты не задумывалась о конкретных деталях. Это ничего. Можешь ни о чем не беспокоиться. Всю организацию я беру на себя. Я и не с таким материалом работала. И можешь мне поверить, если уж я берусь за дело, сбоев не будет. Не первое тысячелетие на службе. У меня и не такие становились поэтами…
Муза вырвала из своего блокнота листок и быстро настрочила какой-то текст, изобразив в конце замысловатую эмблему.
- Вот, - деловито сказала Муза, положив листок перед девочкой. – Типовой контракт. Здесь изложены все условия, взаимные обязательства сторон… Форс-мажор… ну, все в этом духе.
- А… что тут изображено? – спросила девочка, пытаясь разглядеть рисунок.
- Не обращай внимания. Это моя подпись. Сейчас тебе нужно подписаться вот тут и тут, и я немедленно примусь за работу. Мы, знаешь ли, трудимся без выходных!
- А можно мне… прочитать? – с опаской поинтересовалась девочка.
- Господи, ну, конечно! Мы же не мошенники какие.
- Но… я ничего не могу разобрать! – воскликнула девочка, вертя листок так и этак. – Какие-то закорючки…
- Это не закорючки, - спокойно сказала Муза. – Текст контракта написан на древнегреческом.
- Что?!
- А ты как думала? Ты же не хочешь, чтобы на Парнасе твой контракт признали недействительным из-за неподобающего оформления? На этом языке разговаривали боги! Никакой другой язык не признается при заключении подобных сделок.
- Но я же не знаю древнегреческого!
- Очень плохо для тебя, но меня это не должно волновать. Пробелы в образовании клиента – не моя забота. Мое дело – обеспечить превращение клиента в поэта.
- А как ты меня превратишь в поэта?
- Здесь все изложено.
- Но я же не понимаю! А ты не можешь мне перевести?
- Я – Муза, а не переводчик.
- Но как я могу подписывать, не зная, что?
- Расчетливая маленькая штучка, а? – ухмыльнулась Муза. – Не любишь рисковать? Хорошо. Мне так хочется поработать, что я готова пойти на уступки. Я могу оставить тебе этот текст на сутки, можешь поискать кого-нибудь, кто тебе переведет…
- Да где же мне найти переводчика с древнегреческого?! – в отчаянии вскричала девочка. – Да еще и за сутки…
- С ума сойти, да ты просто веревки из меня вьешь! – проворчала Муза. – Хорошо, я тебе просто обрисую в двух словах… Но ты уж, пожалуйста, никому об этом не говори… А то надо мной же смеяться будут! А я должна заботиться не только о своей деловой репутации, но и о нашем с сестрами имидже.
- Конечно, я буду молчать! – заверила девочка.
- Значит, так, - Муза присела на край стола и взялась за подбородок. – Тут говорится, что за потребный промежуток времени, но не превышающий период твоей жизни… глядя на тебя, я решила, что ты предпочтешь прижизненную славу… мы – в лице меня, конечно – обязуемся создать условия, в которых ты с гарантией станешь поэтом. Все предельно просто. Текст составлял сам Аполлон, так что никаких неясностей тут нет.
- Понятно! – с восторгом сказала девочка.
- Будешь подписывать?
- Да! – завопила девочка и потянулась за ручкой Музы.
- Эй, ты что делаешь? – строго спросила Муза, забирая ручку. – Это исключительно мой атрибут. Смертные не могут им пользоваться.
- Ладно, сейчас схожу за ручкой…
- За ручкой? Ты что, собираешься подписывать контракт дурацкой шариковой ручкой?
- Э… а как надо?
- Я действительно не понимаю, что происходит с этим миром! – сказала Муза. – Мы тут ведем речь о поэзии! Такие документы подписываются только кровью.
- Кх… как?... чем? – с ужасом пролепетала девочка. – Почему кровью…
- Ну мы же тут не шутки шутим! На кон ставится жизнь и смерть…
- Жизнь и смерть…
- Да что ты повторяешь, как попугай. Условия тут конкретно не обговорены – на мое усмотрение. Я пригляжусь, конечно, оценю фронт работ. Возможно, достаточно будет потерять работу, скатиться в нищету… но я, вообще-то, глядя на тебя, сомневаюсь. Весьма запущенный случай. Так что, скорее всего, понадобится ужасная и безвременная смерть родных и близких… Потеря любимого человека… Ты, кстати сказать, любишь кого-нибудь? Хотя о чем это я… Но ты даже не сомневайся в моих способностях. Я не пасую перед трудностями. Войны, эпидемии, революции, политические репрессии, религиозные гонения – в интересах клиента все, что угодно.
Девочка только смотрела на Музу, вытаращив глаза и не в силах ничего сказать.
- Может, тебе нужны рекомендации? – поинтересовалась Муза. – Так сказать, образцы моей работы. Наверно, нужно взять более-менее недавнее время. Тебе знакомы такие имена, как Гумилев? Васильев? Гарсиа Лорка?
- Но… их же расстреляли! – прошептала девочка.
- Марина Цветаева?
- Но она повесилась! И вообще… как я читала, она была не очень приятной личностью…
- При чем тут приятность личности? Она была поэтом.
- Но я не хочу, чтобы войны и революции!
- Высоцкий? Башлачев? В мирные времена работать, конечно, труднее, но если подойти с размахом…
- А… можно без этого? Я не хочу! Зачем все эти ужасы?
- Чтобы обнажить душу, естественно, - пожала плечами Муза. – Уж слишком глубоко она у вас зарыта!
- А может, может… - забормотала девочка, - может, я лучше буду… прозу писать?
- А в чем разница?
- Ну, что-нибудь такое… легкое… фантастику! Вот.
Муза сняла очки, и девочка увидела вместо глаз провалы с бездонной тьмой.
- Или ты пишешь по настоящему, или нет. Других вариантов не имеется. В общем, как я понимаю, ты не хочешь подписывать контракт.
- Ну да… я передумала! Я могу не подписывать? Ты не будешь меня заставлять?
- Нет, конечно, за кого ты меня принимаешь? Я всегда соблюдаю правила. Когда имеешь дело с поэзией, нельзя ловчить и мошенничать.
- Ну, просто у тебя такие глаза…
- Это время, - сказала Муза. – Я должна смотреть сквозь время, чтобы четко видеть материал. Ладно, если ты не подписываешь контракт, то я отправляюсь дальше. Некогда рассиживаться. Все труднее становится найти клиентов.
- А, ну да, понятно, хорошо, - бормотала девочка, закрывая за Музой дверь, и без сил хлопаясь на пол.

Муза вышла из подъезда и подняла воротник куртки под порывом ледяного ветра. Огляделась в поисках мотоцикла. Поблизости его не было.
- Так, - удовлетворенно сказала Муза. – По крайней мере, скатались не зря. Эта скотина, конечно, будет задирать нос… но тут уже ничего не поделаешь. И, в конце концов, разве я не выше мелочной зависти?
Муза пронзительно свистнула и продекламировала ясным, чистым голосом:
- Явись ко мне, Пегас!
Тут же в дальнем конце двора засветился огненный глаз, мотоцикл с ревом подлетел и остановился у крыльца. На мотоцикле сидел, выпучив глаза и едва удерживаясь за руль, подросток с засаленными волосами и острой рожицей.
- Угнал мой мотоцикл, дружок? – ласково спросила Муза, цепко ухватывая подростка за шиворот. – Наверно, и пил что-нибудь во время этой поездки?
Мотоцикл взревел мотором.
- Останавливались у пивного ларька? Ну, что же! Это явно параграф четвертый. Катался без спросу на Пегасе. Пил из Иппокрены. Сделка считается заключенной по факту. Не волнуйся, под моим присмотром из тебя выйдет толк! Начнем, пожалуй, с вызова сотрудников милиции. Задержан с поличным, и все такое. А пока мы их дожидаемся… Как ты относишься, ну, скажем, к рок-н-роллу? Или как вы сейчас это называете?

URL записи

Поеду сегодня в костел. Надо таки купить четки, со старых слетел крест и исчез вникуда еще летом, история почти мистическая, но без четок плохо.
Вообще давно пора взяться за ум и таки сделать то, что хочу давно - православие это более чем не мое, ненавижу. Костел всегдя дарил мне спокойствие и умиротворение... или, скорее, смирение. Хватит читать катехизис урывками, надо уже внести какую-то систематику.
В воскресенье постараюсь сходить на мессу. Сто лет не был, а вернее - год или полтора даже.
Пора собраться и наконец составить отчет по лису, ну и деньги собрать на его оплату. Нет, это не мать всех пороков, а тупо нехватка времени и сил, со всеми этими косплеями и бжд пати. Ну и то, что сломался ноут и дома я без сети оно тоже...
Сегодня на работе будут "отмечать" 8 марта. Честно говоря не люблю все эти "отмечания" - трата времени впустую и общение с людьми, которые мне неинтересны, но надо же "сделать вид" типа коллеги...
Сестра вчера тоже была на корпоративе своем. Ну у нее-то все прошло великолепно, слава богу. Позавчера пришла жалуясь, что попросили всех девушек прийти в юбках, а у нее только одна и та страшнее атомной войны (хех, любовь к брюкам и джинсам она заразна))))). Она пыталась, было, попросить мать сходить с ней выбрать юбку, но мать с сестрой в контрах несколько из-за ее (сестры) молодого человека, в общем получился мини-скандальчик. Так что с сестрой, на ночь глядя, пошел я. Нашли прекрасное платье - из трикотажа цвета слоновой кости с аппликацией в виде роз, красивого золотистого цвета. Обтягивающее, подчеркивающее ее шикарную фигуру. Конечно, как и предсказывала сестра, мать раскритиковала этот наряд в пух и прах, ей не понравилось все - начиная от швов и заканчивая тем, что оно обтягивает... Мол сестра слишком... толстая для этого платья. Ага, я потом фотку повешу. Толстая... То что у нее грудь пятого размера еще не значит, что девушка полная. У нее талия как меня с моими 45 кг. А какие ножки! В общем я обозлился, пока все эти замечания слушал, хотя, конечно, понимал, что будь воля матери, так та бы сестру чуть ли не в ватник обрядила бы. Тьфу! В общем дал я ей свои белые туфли на высоком каблуке, гарнитур из золотисто-белых цветов, дал одобрительного пинка и отправилось дитё на корпоратив. Где произвело фурор. По рассказам сестры дамы все, как одна, вырядились в черные платья, украсив себя жемчужными бусами. И тут моя сестра Мужская часть коллектива потеряла дар речи в буквальном смысле слова. Все - от начальства, до практикантов. Ну да, там есть, от чего потерять дар речи. В общем ребенок задумался над тем, что надо бы ей носить юбки и подчеркивать фигуру - хотя она и так умеет одеваться. Красота - страшная сила)
Попробую сегодня еще успеть на ВДНХ за брюками... это еще хорошо если то, что я хочу, подойдет. Или мне придется что-то срочно придумывать для ичихару, а у меня уже нет времени на фантазии.

«Когда забудешь ты меня»

Когда забудешь ты меня,
Засыплет листьями дороги.
Травой покроются пороги,
Придёт нежданно тишина.
читать дальшеКогда забудешь ты меня,
Я очень быстро постарею.
И губ твоих я не согрею,
Не станет прежнего огня.
Без слов… Без слов, Без слёз… Без слёз,
Без слов, без слёз и без тревог.
На перекрёстке двух дорог,
Ни в чём друг друга не виня,
Простимся мы на вечный срок,
Когда забудешь ты меня.
На перекрёстке двух дорог
Не развести уже огня.
Простимся мы на вечный срок,
Когда забудешь ты меня.
Когда забудешь ты меня,
Влюбиться снова будет поздно.
Дождём осыпятся все звёзды,
И станет ночь длиннее дня.
И на краю чужой земли
Мне будет воздуха так мало.
Вдыхая пепел от любви,
Глаза закрою я устало.
Без слов… Без слов, Без слёз… Без слёз,
Без слов, без слёз и без тревог.
На перекрёстке двух дорог,
Ни в чём друг друга не виня,
Простимся мы на вечный срок,
Когда забудешь ты меня.
На перекрёстке двух дорог
Не развести уже огня.
Простимся мы на вечный срок,
Когда забудешь ты меня.
На перекрёстке двух дорог
Не развести уже огня.
Простимся мы на вечный срок,
Когда забудешь ты меня.

А автора текста я так и не нашел...

www.youtube.com/watch?v=rM0UuG8s2Q0