"mithrilian очень правильно сказала о толкинутых.
Но фишка в том, что "толкинист" - это не выбор. Это приходит и бьет по башке. Вы просто попробовали себя в одной тусовке, не получились, ушли в другую и там счастливы. Толкинист - это например когда при виде осенней рощи всерьез глючишь на Лориэн. Не сознательно, а
потому что само. А при виде заснеженных пиков гор вспоминаешь Баразинбар. Измененное состояние сознания, ага. Не обязательно _только_ эти ассоциации, но они будут присутствовать очень-очень близко в подсознании, периодически выскакивая наружу.
Такие мы и есть. С внеочередным съездом крыши."
Они
Отпускает ночь цветные сны,
Обнажая полный лик луны,
Отделились тени от стены -
Это значит , в дом пришли Они .
Их глаза светлы и холодны,
Там горят болотные огни.
Как боюсь я их невинных лиц,
Я боюсь их вкрадчивых речей.
Мне знакомы пальцы хищных птиц,
Когда ноша сорвана с плечей.
Под лопаткой холод острых спиц,
Разум был моим, а стал - ничей,
В нем отныне - прочим не видны -
Безраздельно царствуют Они .
читать дальше Их придумал бессмертный профессор,
Их тела - это музыка леса,
Их слова - квинтэссенция слез,
После них твоя жизнь полетит под откос.
Опасайся пенья в темноте,
Опасайся локонов льняных.
Их лучи направлены на тех,
Кто еще ребенком видел сны
О прозрачных замках в высоте,
О мостах над морем золотых.
Ты забудешь свой родной язык,
У чужого имени в плену,
Ты забудешь все, к чему привык,
Даже пол, гражданство и страну,
Кто тебе отец и кто твой бог?
Опадает вереск в синий мох…
Это сделал бессмертный профессор.
Три талмуда изрядного веса
Он писал, не надеясь на спрос…
С этих пор твоя жизнь полетит под откос.
Кровь течет меж пальцами в траву -
Человечна, смертна и красна.
Покидает сердце клеть свою,
Чтобы им наелась Их весна.
Их сиянье гибельно для глаз.
Там, где есть Они - не будет вас.
У причалов плещется вода,
Зов ее властителен, но тих -
Не вернется память никогда,
Потому что ты - один из Них ,
Кто отмечен не был в должный час,
Тот добыча каждого из Нас.
Мы растопчем твой унылый мозг,
То, что было камень, станет - воск.
Нас придумал бессмертный профессор,
Наша речь - это музыка леса,
Наша тайна - ответ на вопрос.
После нас твоя жизнь полетит под откос.
Это сделал бессмертный профессор.
Три талмуда изрядного веса
Он писал, не надеясь на спрос…
После них твоя жизнь полетит под откос.
(c) Лариса Бочарова