Порой бывает так, что приходит идея. И у тебя есть время. И вдохновение. Ты садишься, пишешь быстренько (или относительно быстренько) эту свою идею и тебе она нравится. Даже потом, перечитывая много лет спустя, замечая ошибки, повторы, тупые очепятки, все равно - нравится. Потому что ты сам видишь как тебя перло, когда ты это писал.
Но, увы, на вот этом "перло" далеко не уедешь. В лучшем случае тебя будет колбасить несколько дней и твое счастье, если у тебя будет время записать результаты этого состояния. Но если задуманное мало отличается по длине от "Войны и мира" - все, приехали. То пропадает время, то вдохновение, то сил уже нет после рабочего дня, то обстановка не та, то понос, то золотуха, то коронавирус. И ты тихо проклинаешь себя, свою нетленку и того черта, что понес тебя на эти галеры. Ты там себе уже все придумал, даже, в порыве вдохновения, расписал какие-то сцены и диалоги, а желание излагать все это в буквах и связывать воедино - пропало. И ты, придушив свое "данехочууже", выбираешь свободное время, садишься, включаешь ту самую музыку, что тебя еще недавно настраивала на нужную волну... и все. Тебя тошнит от мысли, что надо бы перечитать или хоть просмотреть, что ты такое написал до, потому что все кажется тупым идиотизмом, притянутым за уши да еще и бездарно изложенным (потому что даже бредятину можно изложить захватывающе и талантливо). Слова просто не приходят, но ты вспоминаешь Олешу и его "Ни дня без строчки", народную мудрость "аппетит приходи во время еды", (а также пару фиков, которые висят у тебя уже десять лет, потому что ты все дожидался возвращения вдохновения), что-то там вымучиваешь, вроде расписываешься, перечитываешь, хочешь выбросить компьютер и убиццо ап стену идешь за синонимами в сеть, потому что ну невозможно же это читать!
И все равно, даже до тошноты (собственной) вылизав очередной кусочек, ты понимаешь - нет, это читать невозможно...
Фу!